Cortes

Apontei meu milagres
ao pé da madrugada
como se fossem lápis de cera.
Quando mais apontava
mais perdia meus movimentos
minha forma
a vontade que ainda persistia.

Então, matei a sombra
que me cobria;
bebi todo o sangue.
Perfurei seu pulmão,
queria seu ar
seu sopro de não tão vida.

Hoje, continuo um ser torto
que puxa seus próprios cabelos.
Arranha-lhe a própria boca
e já não sente a própria voz.
Necessita da escuridão
da luz escura que me alimenta.
Pois mistura os tons
de primeira e terceira.
Já não sabe fazer revoltas de rosas.

(Monique Ivelise)