Pare!

Pare!

Os seus olhos se fecharam

e foram por ai,

atrás das voltas que não voltam.

Foram viver,

enquanto tu, digníssima,

descreve-os.

Segundo o versículo

do livro esmaltado.

Segundo a prece sem fé,

do puro escrevista.

Sente!

Veja os trucídios do século nascente,

entre conversões de lixo

em corpos.

A beira da invisibilidade,

dos mesmos olhos brancos.

Veja o que se transformou

a ideologia da patente.

Aquela, carinhosa, ideologia

de tortos.

Converteu-se em símbolo contrário.

A fonte do afastação.

Acomode-se senhor:

as tais figuras representadas,

podem ser encontradas facilmente.

Junto com elas,

munição de reclamante,

prestes a estourar.

Apenas abra a janela,

a explosão se dará, meu senhor.

A explosão se dará, meu senhor.

A explosão; meu senhor.

Explosão meu.

Explosão.

Meu senhor.

Senhor?

Explosão!

(Monique Ivelise)

Rendição

Quero ver sob à sorte,

sob os olhares de meu,

quem sei que fosse.

Fosse talvez apenas um

sonho.

De figuras (in)lustradas

entre céu, de tua posse.

E o outro, que se rendeu

a maioria.

Rendeu-se e se foi.

Foi para nunca mais

servir.

O coração de alguém

que nunca se

rendeu as palavras.

Não se rendeu aos sonhos.

Não se rendeu ao não.

(Monique Ivelise)

Rabo de olho

Ainda sinto o perfume

do beijo do rosto.

Feito de sonhos científicos,

cordial e pacífico.

Do abraçado beijo seminarista

Do querido e idealizado abraçado beijo.

Do querido e abraçado virar de

olhos para direita.

Virar?

Um medar de olhos

fuzilante.

Um virar para esquerda

direita pra trás.

Quem sabe visualizar

outra cena transparente.

Visualizar, quem sabe, um sorriso xadrez

à esquerda, da sua esquerda.

Enquanto isso...

o grande, o grande, falava

o senhor que mexia, tremia

a mesa.

do tempero do cantinho que

algo pudesse ficar quietinho.

Dizia ele.

Outro, enquanto isso...

Surgia o rabo de olho

para o olho acompanhado

da direita, da sua direita.

Que também vigiava o

meu olhar da esquerda,

não para minha direita

e da sua esquerda.

Quem sabe do meu sorriso,

escondido e calado.

Vivendo acabado

mundo das flores brancas,

claras brancas claras flores.

Vivendo entre rabos de olhos

para minha direita.

Vivendo vigiado entre

flores brancas claras,

e sorrizados.

(Monique Ivelise)

Miserar

Ei rapá!

Não vistes a placa?

É surdo? Cego?

Então vá, segue-a;

É para o bem comum

dos hipócritas.

Aqueles que pagam o

teu mísero salário.

Aqueles que pagam a

tua sorte, a tua inocência.

Tal ação ajudará

as minha finanças pintadas.

E ai camarada!

Entendeu?

Mesmo que o mundo de dê

paios, está ai a placa.

Vira gente, seu verme!

É tão difícil assim.

Soletre-as assim:

"É proibido sonhar".

Não foi difícil né.

Então volte a

miserar.

(Monique Ivelise)

Deixo

Deixo
os raios surgirem no meio

dos teus olhos.

Deixo

fugir as brincadeiras

de pequenos repentistas.

Deixo

as letras surgirem delante

a frente do bastardo

sortudo.

Fazer assim,

um silêncio de barulhos,

para correr em outra direção.

Correr de ti,

amante de segundas e quintas.

Correria

de passagem.

Correr de teus hábitos

de menino crescido;

esquecido das intransigências

da celeste vida.

Deixei, corri

e vim escrever

tonterias de pingos

de pimenta.

(Monique Ivelise)

(In)lembranças

Se você voltasse, seria um deserto.

Se você dançasse, seria apenas um vulto.

Como estou cansada de cópias:

Calma!

Eis o puro exercício

do nada sobre nada.

Tudo que fizer,

será apenas um espelho.

De editações ou escarneações.

De besteiras.

Mantenha-se!

Perto de ...

De que mesmo?

Furei a fila,

e foi, eu mesma,

comprar meu passe de liberdade.

Da coisa que nunca quis.

Mais um pouco!!!

Parada no meio

do ...

joguei um artefato curioso

na janela,

e só encontrei pétalas,

dentro da rachadura.

Somente água,

querendo sangue.

Espere!

Não?

Então:

Retire-se.

Não há medo do que faz

pela ausência de sons.

(Monique Ivelise)

Segredinho

Quando uma palavra, o não.

Quando um ato, a recusa.

Quando a virada, desaforo.

Sob a festa, o sonho.

Da notícia, um alento.

Entre a pessoa, a mentira.

Pela pele, um trocadilho.

Perante a confusão, a liberdade.

Um louco, o desentendimento.

Do pouco a mais, o céu.

Sobre a minha palavra, o choro.

De meu ato, exótico.

Minha virada, pulada.

Notícias minhas, perante um pouco.

De minha festa, apenas os sons.

De pessoas, nada sei.

Pele minha, rarefeita.

De confusões, habituadas.

Da loucura, uma iniciante.

De pouco a mais, quem sabe um possível entendimento.

De pouco a mais, tua eliminação.

De restante, apenas um segredo.

(Monique Ivelise)

Vitrines de luxo

Produtos esquecidos.

Somente a Esperança

Quanto vale o nosso arrependimento. Na situação, que se encontra um nobre pensador. Elevado pela consequência dos erros da vida...Ele pensa, que ninguém pode ver o seu arrependimento. Pelo fato, dele estar privado num lugar de tormento. Ele perde, o contato com o mundo lá fora. Ele se sente preso nos grilhões da vida. Excluído pelas pessoas que deveriam acreditar nele. De repente, no lugar em que se encontra. Daí, no meio de toda aquela atribulação. O nobre pensador, sente em si mesmo, uma enorme força de vontade. Que o faz enxergar, que nada está perdido. Que ainda há esperança na vida dele. E toda esta força que brilha dentro dele. Revela um Deus, que vê o seu sofrimento. Todo o seu arrependimento. E vai fazer de sua vida um novo capítulo. E logo o nobre pensador, se emocionou, com tantas emocões boas. E apesar da situação em que se encontrava. Pôde ver, a sua liberdade através da esperança.

M. J.

*Texto de um chamado "infrator" pelos outros, que vivem dentro da dita "sociedade oficial" e tida a melhor.

São palavras que se fazem por meio, de todos os desenlaces feitos por tal feitoria, de costumes e produtora de diferença e de exclusão.

Quem disse que a arte não faz do esquecido?

Antídoto

Me abandone,

Me ignore,

Me negue.

Faça o que quiser. Faça.

Não se engane se um dia, se um dia.

O veneno for inserido no próprio produtor.

E daí surgir um novo gauche,

que sadaliza toda sua macunaimez.

O processo ser invertido,

contra sua própria acidez.

De gentis inocentes.

De poetis safis.

Então, meu caro amigo:

olhe a tua esquerda,

os piores venenos,

são os doces.

Os piores olhares,

aqueles que não se percebem.

Já as palavras,

as pequenas.

(Monique Ivelise)