Pretas imagens

A preta só se faz por bela em letras de sambas tupiniquins
A preta só se faz o bem quando em carnavais agostinos.
No retrato, para falar de igualdade des-social.

Na hora da fila é passada pra trás,
pois senhoras dessas cores podem esperar.
Na hora da escola, foi repetida pela quinta vez,
por que criança suja não tem comida em casa.
A preta só serve para limpar casa de sinhô,
a preta só serve pra dá cumida pra sinhô branquinho,
a preta só serve pra sentir dor,
a preta só não serve pra falar.
Por que preta não pensa né, sinhôzinho?
Foi o que o sinhô falou, pensou e deitou...
em seus sonhos mais escondidos,
que não podem ser falados a alta voz,
pois vivemos em uma nação livre, que respeita os ditos diferentes.
Pelo menos era que estava rabiscado naquela coisa
chamada de constituição.

Enquanto isso, continua a preta sendo cantada
em belas letras de belos cegos.
Em belas e amargas imagens de pretos caminhos

( Monique Ivelise)

John Legend - Tonight (Best You Ever Had) feat. Ludacris

Queridinho

Não mais me peça para calar,

e assim recusar todos os sons,

recusar as mentiras de sábios,

de pobres idiotas, que se julgam capazes de

decidir a trajetórias de pobres leitores.

Não me peça para falar

quando as tuas estiverem esgotadas,

quando as tuas estiverem atrasadas,

quando as tuas anunciarem eventos.

Para cumprir a tua porrrrrra de trajetória

Falar para te satisfazer,

as tuas dúvidas

remediar o feito passado.

Não me peça mais nada,

não faço mais a vezes de sonhadora,

Não mais queridinho.

(Monique Ivelise)

Voltas

Com medo?

O senhor com medo?

Da pequena figura que vos fala.

Sem qualquer perigo aparente.

De inocente candura

e de um triste sorriso.

Com medo?

De fotografias ilusórias,

de diversas faces

e também variados olhares.

Medo?

De um dia ter que voltar

e se deparar com a estranha

sensação de repúdio.

De voltar e não saber

se de razão possui.

Estranho para um personagem

como o senhor

que já passou por importantes

fatos históricos sem qualquer arranhão.

Estranho para uma pessoa

que já foi em Martes

juntamente com o marajá.

Medo de mim, querido?

Não matei

Não bati

Não quis.

Não sorteei

Apenas publiquei as ideias

de certo senhor medroso.

Por isso?

Hoje já mantém um amor

para sua vida,

sem qualquer aproximação

com tua antiga vida.

Possui um canino,

que todos os dias late

por sua chegada e pedi por comida.

Já tem um telefone móvel,

televisão e uma escova de dente.

O que quer mais?

Tornou-se um homem realizado e influente.

E ainda mantém um medo por minha pessoa?

Sem pé, nem cabeça?

O que realmente fiz contigo?

Maldição? Não

Frango? Não

Macarrão?

Vai saber...

Abacaxi?

Rendição?

Recepção?

Não fiquei na janela não é?

Esperando as palavras não mais chegarem.

Vivendo de rascunhos, sempre inacabados

sem previsão de término.

Foi isso...

Mantenho a ti um conselho

meu querido medroso,

continue com teu medo por mim.

Fique por ai, enquanto eu aqui

procuro formas de ti amedrontar

e rir das incríveis bromas paraguaias,

dos stand-ups londrinos

sem voltar a minha origem

de uma pícara mulher de comédias.

Medo?

Vá se tratar...

(Monique Ivelise)

Bestial

Disparei frequência ímpares

sem saber que um dia

a confiança se fora

nas mãos de meu assassino.

Minha conta se fechou

em vermelho,

devendo até ajuda do padeiro.

Se fechou em baixo de painéis

com a minha jogada de messalina.

Editaram as páginas

da minha abestada vida

inocente, que via

as imagens transparentes,

sem qualquer conturbação;

Ei abestada vida,

de bestas personagens,

de bestas atitudes.

Converteu-se então:

uma digna bestaria

de poetas inúteis

e decoradas palavras.

(Monique Ivelise)

Distância

Afasta de mim

seu louco surdo.

Afasta por palavras

miseráveis.

Afasta por lírios

negros.

Some da minha órbita,

some de minhas configurações.

De tuas palavras.

Caia em tentação,

caia em desgraça,

caia em estatísticas.

Permaneça em tua atitudes.

E vá por ai,

gerando comentários.

(Monique Ivelise)

Partes

Os olhos se fazem de perdido

quando se deparam com a espera.

Uma promessa de futuro,

de visões de passados.

A boca não aparece quando

as cenas são insuportáveis;

e as palavras frágeis.

As mãos já não tocam o ar,

porém se fazem de surdas com as tuas carícias.

Já não alcançam as sonoras

melodias de teu caminho.

Assim, meus lugares

se fazem vazios;

sem o sabor de tua ritimia.

E minha cabeça

repleta de movimentos,

de ironias.

(Monique Ivelise)

Janelas cerradas

Já não se pode olhar

com a mesma cumplicidade.

Já não se pode falar,

sem a interrupção.

Já não se pode ouvir,

sem os desencontros repentinos.

Sem as palavras,

os sonhos se foram.

Sem os números,

já não se vai mais as compras.

Sem o toque,

transformou-se em milagre,

de quilômetros a fio.

Já não posso abrir mais as janelas,

sem que os ritmos se contaminem,

com o cruel silêncio de harpas.

Nossos sons já não fazem

melodias,

apenas lembram de algo

que já passou

e por enquanto não

pretende mais voltar.

(Monique Ivelise)

Saída

Comprei rezas sem saber

que eram maneiras

de ser produto da senhora

poderosa imaginada

e cansada, verde capineza.

Fui por bares, bebendo ópio.

Caindo por tabelas,

recitando poemas de caminhoneiros.

E saindo assim,

uma perfeita venda

de jornais econômicos.

Então, conquistei o poder

que estava nas mãos de damos,

e fui lavar meus pés sujos.

Sem querer, encontrei rendição;

Sem saber, tapei a cara do pequeno;

sem morder, comi as migalhas das sarjetas.

Cuspiram na minhas unhas.

Em contramão, assassinei

as promessas de minha origem,

ao saber que era pra ser uma

simples religião seguida por

pobres passantes.

(Monique Ivelise)

Sem nota

A lira das canções

se foram em busca

de novas sinfonias,

sem saber que estas

estavam ocupadas,

entretendo

os vermelhos cheques.

Os teus sonidos

se desfarelaram diante

a corridas de minhas notas.

Clavejos por tua importância esquecida,

que agora brinca de poetizar

palavras comuns,

e meio clichês,

sobre os que falam que era

amor.

Falaram de espera de claves.

O que se deu:

inúmeras tonturas,

que se fingem

de alguma coisa.

E foram assobiando

pelas calçadas acabadas.

(Monique Ivelise)