Deixo

Deixo
os raios surgirem no meio

dos teus olhos.

Deixo

fugir as brincadeiras

de pequenos repentistas.

Deixo

as letras surgirem delante

a frente do bastardo

sortudo.

Fazer assim,

um silêncio de barulhos,

para correr em outra direção.

Correr de ti,

amante de segundas e quintas.

Correria

de passagem.

Correr de teus hábitos

de menino crescido;

esquecido das intransigências

da celeste vida.

Deixei, corri

e vim escrever

tonterias de pingos

de pimenta.

(Monique Ivelise)

(In)lembranças

Se você voltasse, seria um deserto.

Se você dançasse, seria apenas um vulto.

Como estou cansada de cópias:

Calma!

Eis o puro exercício

do nada sobre nada.

Tudo que fizer,

será apenas um espelho.

De editações ou escarneações.

De besteiras.

Mantenha-se!

Perto de ...

De que mesmo?

Furei a fila,

e foi, eu mesma,

comprar meu passe de liberdade.

Da coisa que nunca quis.

Mais um pouco!!!

Parada no meio

do ...

joguei um artefato curioso

na janela,

e só encontrei pétalas,

dentro da rachadura.

Somente água,

querendo sangue.

Espere!

Não?

Então:

Retire-se.

Não há medo do que faz

pela ausência de sons.

(Monique Ivelise)

Segredinho

Quando uma palavra, o não.

Quando um ato, a recusa.

Quando a virada, desaforo.

Sob a festa, o sonho.

Da notícia, um alento.

Entre a pessoa, a mentira.

Pela pele, um trocadilho.

Perante a confusão, a liberdade.

Um louco, o desentendimento.

Do pouco a mais, o céu.

Sobre a minha palavra, o choro.

De meu ato, exótico.

Minha virada, pulada.

Notícias minhas, perante um pouco.

De minha festa, apenas os sons.

De pessoas, nada sei.

Pele minha, rarefeita.

De confusões, habituadas.

Da loucura, uma iniciante.

De pouco a mais, quem sabe um possível entendimento.

De pouco a mais, tua eliminação.

De restante, apenas um segredo.

(Monique Ivelise)

Vitrines de luxo

Produtos esquecidos.

Somente a Esperança

Quanto vale o nosso arrependimento. Na situação, que se encontra um nobre pensador. Elevado pela consequência dos erros da vida...Ele pensa, que ninguém pode ver o seu arrependimento. Pelo fato, dele estar privado num lugar de tormento. Ele perde, o contato com o mundo lá fora. Ele se sente preso nos grilhões da vida. Excluído pelas pessoas que deveriam acreditar nele. De repente, no lugar em que se encontra. Daí, no meio de toda aquela atribulação. O nobre pensador, sente em si mesmo, uma enorme força de vontade. Que o faz enxergar, que nada está perdido. Que ainda há esperança na vida dele. E toda esta força que brilha dentro dele. Revela um Deus, que vê o seu sofrimento. Todo o seu arrependimento. E vai fazer de sua vida um novo capítulo. E logo o nobre pensador, se emocionou, com tantas emocões boas. E apesar da situação em que se encontrava. Pôde ver, a sua liberdade através da esperança.

M. J.

*Texto de um chamado "infrator" pelos outros, que vivem dentro da dita "sociedade oficial" e tida a melhor.

São palavras que se fazem por meio, de todos os desenlaces feitos por tal feitoria, de costumes e produtora de diferença e de exclusão.

Quem disse que a arte não faz do esquecido?

Antídoto

Me abandone,

Me ignore,

Me negue.

Faça o que quiser. Faça.

Não se engane se um dia, se um dia.

O veneno for inserido no próprio produtor.

E daí surgir um novo gauche,

que sadaliza toda sua macunaimez.

O processo ser invertido,

contra sua própria acidez.

De gentis inocentes.

De poetis safis.

Então, meu caro amigo:

olhe a tua esquerda,

os piores venenos,

são os doces.

Os piores olhares,

aqueles que não se percebem.

Já as palavras,

as pequenas.

(Monique Ivelise)

Ellen Oléria - Brado

O som calado

Um tapa de luva sobre tua face,

que se fez novamente os elogios

de minha estranhez.

Sob a minha cor,

de fechados contornos

e claras histórias.

Sob minha forma corporal,

de pícara.

Aquela que modernizou

todas as ondas de azul marinho,

de transmissão de vozes.

Aquela, que sou,

mais que um som calado.

De atos programados

pelos grandes amostradores.

Aquela,

que fez sua condição,

imposta pela genética,

apenas um assassinato.

Assassinato de culturas,

de navalhas,

de receitas.

Mortes de posturas

de jambos dermáticos.

Morte dos olhos,

dos olhos.

Apenas um tapa de luva.

(Monique Ivelise)

Só queria mudar de resposta

A única que sai da minha boca

é o não.

A tal interjeição presente

em todos os ramos da sociedade.

Aquela que nega todos os ares

de uma nova cena.

Que nega a possibilidade

de algo que nunca se fez.

A palavra, esta, não segue

nenhum modelo de cordialidade;

de receptividade.

Ora, nenhum, caro senhor.

Um único e repetido,

não de trajetórias,

mas de balanços.

Então?

Como mudar?

Acredito que nunca,

converterá em açúcar.

Permanecerá intacto

e irreversível.

Ainda não posso transformar

ouro em melodias.

(Monique Ivelise)

Roteiro de madrugadas

Sobre a madrugada,

que vejo os olhos da palavra.

Aquelas palavras que se fazem

a partir da aventura,

que não foi feita para mim.

Aquela aventura que se apresenta

doce, uma calda de açúcar queimado.

Porém, transforma-se em pequenos

invernos: frios e amargos.

Aventuras de mim,

querendo fazer de mim

a segunda da vida,

não mais ser dona de nada.

Ainda sob os olhos da hora

adiantada.

Vejo que a loucura se foi

e o que ficou foram vários devaneios.

Ficou apenas uma escultura oca,

amaldiçoada e ainda quente,

das histórias sem par.

Sobre um dia