Somente a Esperança

Quanto vale o nosso arrependimento. Na situação, que se encontra um nobre pensador. Elevado pela consequência dos erros da vida...Ele pensa, que ninguém pode ver o seu arrependimento. Pelo fato, dele estar privado num lugar de tormento. Ele perde, o contato com o mundo lá fora. Ele se sente preso nos grilhões da vida. Excluído pelas pessoas que deveriam acreditar nele. De repente, no lugar em que se encontra. Daí, no meio de toda aquela atribulação. O nobre pensador, sente em si mesmo, uma enorme força de vontade. Que o faz enxergar, que nada está perdido. Que ainda há esperança na vida dele. E toda esta força que brilha dentro dele. Revela um Deus, que vê o seu sofrimento. Todo o seu arrependimento. E vai fazer de sua vida um novo capítulo. E logo o nobre pensador, se emocionou, com tantas emocões boas. E apesar da situação em que se encontrava. Pôde ver, a sua liberdade através da esperança.

M. J.

*Texto de um chamado "infrator" pelos outros, que vivem dentro da dita "sociedade oficial" e tida a melhor.

São palavras que se fazem por meio, de todos os desenlaces feitos por tal feitoria, de costumes e produtora de diferença e de exclusão.

Quem disse que a arte não faz do esquecido?

Antídoto

Me abandone,

Me ignore,

Me negue.

Faça o que quiser. Faça.

Não se engane se um dia, se um dia.

O veneno for inserido no próprio produtor.

E daí surgir um novo gauche,

que sadaliza toda sua macunaimez.

O processo ser invertido,

contra sua própria acidez.

De gentis inocentes.

De poetis safis.

Então, meu caro amigo:

olhe a tua esquerda,

os piores venenos,

são os doces.

Os piores olhares,

aqueles que não se percebem.

Já as palavras,

as pequenas.

(Monique Ivelise)

Ellen Oléria - Brado

O som calado

Um tapa de luva sobre tua face,

que se fez novamente os elogios

de minha estranhez.

Sob a minha cor,

de fechados contornos

e claras histórias.

Sob minha forma corporal,

de pícara.

Aquela que modernizou

todas as ondas de azul marinho,

de transmissão de vozes.

Aquela, que sou,

mais que um som calado.

De atos programados

pelos grandes amostradores.

Aquela,

que fez sua condição,

imposta pela genética,

apenas um assassinato.

Assassinato de culturas,

de navalhas,

de receitas.

Mortes de posturas

de jambos dermáticos.

Morte dos olhos,

dos olhos.

Apenas um tapa de luva.

(Monique Ivelise)

Só queria mudar de resposta

A única que sai da minha boca

é o não.

A tal interjeição presente

em todos os ramos da sociedade.

Aquela que nega todos os ares

de uma nova cena.

Que nega a possibilidade

de algo que nunca se fez.

A palavra, esta, não segue

nenhum modelo de cordialidade;

de receptividade.

Ora, nenhum, caro senhor.

Um único e repetido,

não de trajetórias,

mas de balanços.

Então?

Como mudar?

Acredito que nunca,

converterá em açúcar.

Permanecerá intacto

e irreversível.

Ainda não posso transformar

ouro em melodias.

(Monique Ivelise)

Roteiro de madrugadas

Sobre a madrugada,

que vejo os olhos da palavra.

Aquelas palavras que se fazem

a partir da aventura,

que não foi feita para mim.

Aquela aventura que se apresenta

doce, uma calda de açúcar queimado.

Porém, transforma-se em pequenos

invernos: frios e amargos.

Aventuras de mim,

querendo fazer de mim

a segunda da vida,

não mais ser dona de nada.

Ainda sob os olhos da hora

adiantada.

Vejo que a loucura se foi

e o que ficou foram vários devaneios.

Ficou apenas uma escultura oca,

amaldiçoada e ainda quente,

das histórias sem par.

Sobre um dia

Costuras de menina

A minha malandragem

se confunde com a ironia

de alguém que fora chamado

para guerrear

A minha ginga

se faz dos retalhos de chita

de minha saia colorida.

A meu balanço,

foi um samba preso,

pela perseguição

do outro infeliz.

Eu menina,

de renda na pele.

Que sonha de messalina

de cordéis.

Que sonha em mundo amarelo.

Eu menina,

Que fala o não,

mas queria o sim.

Apenas eu menina.

Brincando de tornar-se

uma pequena mulher

costurada de fitas

do Senhor do Bonfim.

(Monique Ivelise)

Pesadelo

Musa dos sonhos?

Nunca.

Talvez de pesadelos,

incalculáveis.

Não faça, o que não sou.

Palavras doces?

São jogadas no lixo,

juntos com os ovos podres.

Atos impensados?

Queimados juntos com os

pecados de fora.

Mensagens invisíveis?

Como já era de imaginar,

apagadas.

Se isso é um sonho,

viva de tristezas,

de lágrimas.

Com as brincadeiras de má-fé,

que faço com as tuas intenções.

Se isso é um sonho,

continue a vivê-lo.

(Monique Ivelise)

Musiar

Meus ritmos se vão por ai;

atrás de instrumentos encantados.

Atrás de uma música ideal,

sem percalços.

Minhas sintonias,

te encontrarão

em outros ares.

Atrás de Hades,

Talvez de Ogum,

ou mesmo da Trindade Santa.

E assim se vão,

criando batuques,

rebates e atabaques.

Se vão, através das sensualidades

ditas de meu corpo embaçado, borrado.

E vão, fazendo

o que chamam por ai

de músiar.

(Monique Ivelise)

Destruição

Acabaram-se os planos,

as tentativas de viver.

O juízo já não me prende,

não mais.

Acabou o pensamento,

e todas as teorias.

As longas teorias que

explanam de alguma coisa parecida

da chamada realidade.

Acabaram os sonhos,

a ilusão do perfeito.

Também as luzes das ideias.

Acabou a menininha,

com meiguice singular,

cheias de planos e sonhos.

Se fodeu na vida.

Agora é mais conhecida

como a desconhecida.

A tal assaltante

das quebradas.

Acabou-se.

Finalmente foi viver.

(Monique Ivelise)